CAFP, paperi, dita schiacciate, Bandiera rossa

Come sapete, io e il mio coro sparaventose siamo andati in trasferta in terra terribilmente gota per un concerto nel ridente paesucolo di W sul lago di S.

Parte degli sparaventose hanno dormito da me nella mia casa gota, sita appunto nel ridente paesucolo di W, con un'eccitazione superiore a quella per la prima gita scolastica delle elementari.


Giorno prima del concerto

ore 10.20
Partiamo in un giorno da bollino nero con infinite speranze di non trovare troppo traffico - cioè, almeno non come quest'altra volta.

Mentre sto uscendo di casa ricevo la simpatica telefonata di un CAFP (Committente Ansiogeno Fanatico e Pazzo), per il quale avrei dovuto scrivere un breve saggio da pubblicare nel 2012, forse. La scadenza era luglio, oggi è il 30, solo che il CAFP mi comunica che lo devo invece consegnare immediatamente perchè la pubblicazione è stata anticipata a settembre.
Il momento giusto, yeah.

ore 12.34
Giunti sul lago, decine di foto ai paperi e ai labrador caduti nel lago.

ore 15.00
Arrivati nell'isola interna al lago goto di S. (chissà che lago sarà, eh) noleggiamo le bici per un'allegra scampagnata e visitare le chiesette dei borghi di pescatori.

ore 16.50 - chiesetta deliziosa nel borgo di P.
Ci intrufoliamo per cantare qualcosa.
Un umarell goto si siede nel primo banco e ci guarda storto.

#coristaMax: "gentilissimo signore, disturbiamo se cantiamo?"
goto scocciato: "mah veramente sarebbe una chiesa, neh. Comunque vedete voi, neh."
#bassoFausto: "...?"
#coristaK.: "...!"
#coristaVigileA. e #coristaOrganaro: [rumore di qualcosa di doppio e sferico che cade e rotola impietosamente sul pavimento]
#coristaMax: "ma... appunto!"
Trantor: "veramente, caro signore, questa è musica sacra. In latino. Sacra. Comunque facciamo solo una strofa, non si preccupi."
goto: "umpf."
Trantor: "sacra."

ore 17.12 - chiesetta deliziosa nel borgo di C.
Ci intrufoliamo per cantare qualcosa.
Abbastanza stonati.
Stuoli di vecchiette si commuovono senza ritegno.

ore 17.34 - chiesetta deliziosa nel borgo di S.
Ci intrufoliamo per cantare qualcosa.
Prendiamo possesso della chiesa deserta ed eseguiamo il solito pezzo 7 volte prima leggendo la parte dall'iPhone, poi disseminandoci in tutti gli angoli della chiesa per provare ossessivamente l'acustica.

Visto come siamo messi viene accuratamente evitato il confessionale.

ore 20.04
Infinita ansia gratuita da parte del CAFP. Grazie al portatile preso su al volo finisco più o meno il saggio, e mi appresto a inviarlo al CAFP.
Peccato che nel ridente paesucolo di W non esista internet.
Neanche wifi, o adsl. Proprio.
Neanche con le chiavette wind tim e vodafone, eh.
Neanche gli dei, insomma.
Sono cazzi, quindi.

ore 21.10
Entrati al ristorante "Al sopravvissuto" - ricordiamo, in una località turistica vicina alla sponda turistica del lago goto-turistico di S. di sabato sera a fine luglio - ci informano che a quest'ora la cucina sta chiudendo ed il cuoco forse è già anche andato.

#coristaMax ricorre agli occhi da gatto di shrek e riusciamo comunque a ordinare qualcosa.

La sala sta per essere allietata da uno stagionato trio di goti (fisarmonica, armonica a bocca e canto, basso elettrico) con età media 82 anni, intenti al soundcheck.

ore 21.29
Una groupie grassa e gota di età indefinibile si impossessa del microfono e ci comunica con gioia che siamo capitati in mezzo alla festa familiare dei Pradei, una cosa di cui non abbiamo sostanzialmente capito un c**** dal primo all'ultimo minuto, comunque rimaniamo perchè il trio goto ha nel frattempo affrontato il repertorio di liscio romagnolo, astutamente camuffato da patrimonio leghista grazie al raffinato accento longobardo.

ore 21.45
Il trio goto esegue Romagna mia.
Diviene necessario riportare il brano alla purezza originale.
Cantiamo a squarciagola, l'accento giusto c**** è il nostro, anche se emiliano, #coristaMax armonizza all'impronta tutte le parti polifoniche.

Sì, no, #coristaMax è effettivamente molto bravo ma era anche mezzo ubriaco.
Le armonizzazioni erano giuste, comunque.

ore 21.53
Il trio goto esegue Bandiera rossa.
Senza le parole.
Indubbiamente sperando che nessuno se ne accorga.
Diviene necessario riportare il brano alla purezza originale: cantiamo a squarciagola.

Non so perchè, ma il nostro è l'unico tavolo che canta.

ore 22.05
Dopo i casoncelli affogati nel burro, e il vino, e Romagna mia, e il pugno alzato, Trantor e #coristaMax sbafano come fogne un enorme piatto di formaggi locali costellato di marmellate e miele.

L'intenso dialogo si limita a poche battute:

"sei proprio liffa"
"un casino. Tu una fogna, piuttosto"
"sì."
"ciomp ciomp, prova questo. Con sopra questo, obviously"
"che golosa"
"sì."
"ciomp ciomp"
"ciomp ciompfgmghaltro miele?"
"sì."

ore 22.56
Lasciamo "Al sopravvissuto" pagando una miseria.
#coristaVigileF., il quale nel corso della serata ha sedotto una dopo l'altra tutte le cameriere, strappa un ulteriore sconto, peraltro non richiesto.

ore 23.40
Ping pong.

La lettura hard fornita da #coristaMax e #coristaVigileF. delle regole di questo gioco rinvenuto nei meandri della mia casa gota non è esattamente ripetibile.

Poi andiamo a dormire, dopo varie chiacchiere sui film di Tarantino, ansia via sms da parte del CAFP e un'ultima rilettura hard delle figure presenti nel gioco delle borsette misteriose.

Io comunque non ci ho mai giocato.
Al gioco delle borsette misteriose, dico.


Giorno del concerto


ore 11.30
Sms minatorio e offensivo da parte del CAFP che non ha ancora ricevuto il file e devo assolutamente averlo subito la tipografia deve averlo entro ieri lei non è stata di parola si colleghi immediatamente ad internet santo cielo!!!

E non è che durante la notte il ridente paesucolo di W sia stato fornito di adsl, eh.

ore 13.25
Ansia sms da parte del CAFP.
Iniziano le telefonate prima dal suo numero, poi da un numero sconosciuto (chi sarà mai, eh?).

Più di spiegare onestamente la cazzo di contingenza geografico-tecnologica non so cosa fare, comunque CAFP, CAFP e ancora CAFP.

ore 13.59
Prego in latino la gelataia del ridente paesucolo di W, l'unica nella valle a possedere l'adsl, e invio il c**** di saggio al CAFP, il quale mi lascia immediatamente 47 chiamate perse dal numero sconosciuto per ringraziarmi.
L'sms in cui spiego che sono ad un concerto mio e non posso esattamente rispondere non sembra sortire alcun effetto.

ore 14.45
Andiamo in chiesa per provare prima del concerto pomeridiano.

In quanto direttore ritengo indispensabile far spostare 6 volte la pedana di ghisa su cui si sistemeranno i miei uomini (nel senso dei coristi).

Peccato che alla sesta sistemazione #coristaMax abbia ancora le dita sotto la pedana, e io in quel momento vi salga allegramente sopra per meglio dirigere i lavori.

#coristaMax, scusa.

ore 16.30
Il concerto va bene, la chiesa è murata di goti.

Segue rinfresco in cui ci strafoghiamo di coppa locale, salame locale, patatine, torta locale, crostata locale.
Chiamo il CAFP, lui ammette di avere un po' esagerato con l'ansia, io mi congedo elegantemente.

La giornata si chiude -deo gratias - senza ulteriori CAFP.